暮春的晚风裹挟着花香，奈布·萨贝达第三次假装系鞋带，余光扫过空荡荡的长椅。
燕麦的碎屑还残留在石缝里，被晚霞染成细小的琥珀。七天前那个戴金丝眼镜的男人说"明天这个时候"的语气，笃定得如同宣读圣经——可整整一周，广场上只有被风吹散的鸽羽，和奈布越来越长的散步路线。
"见鬼..."他踢飞一粒石子，惊起躲在灌木丛里的麻雀。退役佣兵不该被这种情绪困扰，但晚餐的土豆炖肉突然失去了滋味，等回过神来，双腿已经自作主张地走向这条种满梧桐的街道。
路灯次第亮起时，奈布决定放弃。或许那个自称杰克的男人本就是场幻觉，是伦敦雾里滋生的、专门戏弄退役士兵的精灵。他转身拐进小巷，却听见身后传来"咔哒"一声轻响——
像是怀表合盖的声音。
"在找这个吗？"
熟悉的声音惊得奈布差点撞上墙角的牛奶箱。十步开外的煤气灯下，杰克正用皮鞋尖推着个牛皮纸袋，里头的燕麦沙沙作响。他今天没戴眼镜，灰绿色衬衫敞着最上面的纽扣，锁骨处晃着奈布绝不会认错的那枚弯刀领针。
"谁在找——"奈布硬生生咽下冲到嘴边的"你"，改口道："鸽子。"
"原来如此。"杰克弯腰拾起纸袋，袖口滑落的瞬间露出缠着绷带的手腕，"可惜我们的羽毛朋友们最近在特拉法加广场发现了更好的餐厅。"他晃了晃纸袋，某种深红色的果干混在燕麦中若隐若现，"蔓越莓，从加拿大新鲜运来的。"
奈布盯着那截绷带。是旧伤吗？还是说这人也和自己一样，骨子里刻着无法痊愈的战场记忆？他的目光太过直白，杰克忽然轻笑出声："被流浪猫挠的。上周三下午四点左右，就在您此刻站着的位置。"
上周三？那正是——
"您没出现的第三天。"杰克用受伤的手递来纸袋，奈布注意到他无名指有道陈年刀疤，"我猜您更想问这个？"
燕麦的香气突然变得浓烈。奈布接过纸袋的瞬间，指尖擦过对方掌心的茧，那种温度让他想起喀尔巴阡山脉的篝火。不知哪来的勇气，他脱口而出："你跟踪我？"
"是观察。"杰克变魔术般从背后拿出另一只纸袋，这次飘出的是巧克力香气，"每天下午三点二十分，您会从梅菲尔区公寓出发；四点整在科文特花园买苹果——总是挑最左边摊位第二个筐里的；四点五十..."
"停！"奈布耳根发烫，手里的燕麦袋被捏得变了形。他应该感到冒犯的，可胸腔里横冲直撞的情绪更像是...雀跃？
杰克突然向前一步。煤油灯把他的影子拉得很长，刚好笼住奈布军靴的鞋尖。"我弄错了两件事。"他声音低下来，怀表链子垂在两人之间轻轻摇晃，"第一，鸽子其实讨厌蔓越莓；第二..."铜铃"叮"地一响，"我高估了自己忍耐的限度。"
有什么柔软的东西擦过奈布的手背。低头看去，是张泛黄的明信片，背面用铅笔勾勒着梧桐树下的长椅，椅背上坐着个气鼓鼓的Q版小人——圆眼睛，乱翘的棕发，肩上还趴着只胖鸽子。
"上周的写生作业。"杰克的手指点了点小人怀里的东西，"漏画了您的匕首，补在..."
奈布突然抓住他手腕。绷带粗糙的触感让他想起战地医院里互相包扎的战友，但杰克脉搏的跳动频率分明在诉说另一种故事。巷子深处的面包店传来新鲜司康的香气，他鬼使神差地开口："喂鸽子的先生。"
"嗯？"
"苹果..."奈布松开手，把那张滑稽的画像塞进制服内袋，"...要配肉桂粉才好吃。"
杰克的眼睛在暮色中亮起来。怀表铃铛随着他倾身的动作发出清响，惊飞了屋檐下的燕子。当他们的影子终于在砖墙上重叠时，远处传来教堂钟声——
正好六下，是鸽子们归巢的时间。
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