雨巷刃错

永安二十七年，秋。

京城的雨缠缠绵绵落了三日，青石板巷的缝隙里积满了水，踩上去便溅起混着泥腥的水花。沈砚站在巷口老槐树下，玄色暗卫甲胄裹着他挺拔的肩背，掌心的令牌被体温焐得温热——令牌上刻着“暗卫营”三个字，是他握了七年的权力，也是今夜要他“格杀勿论”的指令。

耳麦里传来暗卫的低语：“将军，据点烛火动了。”

沈砚抬眸，对面高墙后漏出的烛火晃了晃，像濒死的星。他攥紧腰间的短刃，指尖的薄茧蹭过刃鞘的纹路——这是温辞当年在边境给他磨的，说“将军的刃该配最顺的鞘”。

三年了。

三年前边境议和，温辞以昭国质子的身份入他麾下，军帐里的烛火总亮到寅时。温辞爱蹲在帐外数雨珠，回头冲他笑时，眼尾那颗痣像浸了水的墨，晕得他心口发颤。后来议和破裂，温辞“死”在乱军里，他在尸堆里翻了三天三夜，只捡回一枚裂了缝的碎玉腰佩——那是他送温辞的生辰礼，温辞总说“这玉衬我”。

“人出来了。”暗卫的声音拉回他的神思。

沈砚提气掠出阴影，雨丝砸在面甲上，碎成凉雾。黑衣人影贴着墙根疾走，怀里的油布包鼓得紧实——按密信说，那是京城禁军的布防图。沈砚足尖点地，短刃破风而出，在对方后肩扫出一道血痕。

“站住。”

他的声音裹着沙场的冷硬，像淬了冰的刃。对方踉跄着撞在墙上，兜帽滑落，露出半张覆着赭色易容膏的脸。沈砚的刃已经抵上他的喉结，指尖却骤然僵住——这人的眼尾，有一颗极淡的痣，像温辞。

“布防图在哪？”沈砚的声线发紧，刃尖又逼近半分。

对方没说话，只是偏头咳嗽，雨水顺着下颌滑落，冲掉了脸颊的易容膏。赭色颜料剥落的瞬间，温辞清隽的眉眼撞进他的视线里——是他找了三年的人，是他以为早就化作白骨的人。

短刃“哐当”落地，溅起一滩泥水。

温辞的唇角渗着血，却扯出个漫不经心的笑，和当年在军帐里的模样重合：“沈将军，好久不见。”

血顺着他的后肩往下淌，洇湿了黑衣，也洇湿了沈砚的眼。三年前，他抱着温辞“尸骨无存”的消息坐了整夜，把那枚碎玉攥得掌心出血；如今这人活生生站在他面前，却是敌国细作的身份，是他今夜要杀的目标。

“怎么是你？”

沈砚的声音发颤，伸手去碰他的脸，指尖刚碰到温辞的下颌，就被对方偏头躲开。油布包从温辞怀里滑落，散开的纸页上，禁军布防图的墨迹还没干透，边角处甚至沾着温辞惯有的墨点——他写字总爱沾多了墨，会在纸页上晕开小圈。

“沈将军，”温辞的声音轻得像雨丝，“我是来送图的，按你们的规矩，该杀我。”

沈砚忽然扣住他的手腕，力道大得几乎捏碎他的骨：“当年的乱军是假的？你根本没死？”

温辞的脸色白了几分，却笑得更轻：“质子哪有那么好死？昭国需要我当细作，沈将军，我们从一开始就是敌人。”

雨砸在两人身上，沈砚抱着温辞的手臂在抖。他想起三年前温辞替他挡箭时，肩甲渗血的温度；想起军帐里对弈，温辞的指尖蹭过他眉骨的疤，说“像战场上的月”；想起那句没说出口的“跟我回京城”——原来从始至终，都是他的一厢情愿。

可下一秒，温辞忽然踉跄着倒进他怀里，后肩的血浸透了沈砚的甲胄。“沈砚，”他的呼吸裹着血腥气，“我疼。”

像当年在军帐里，他抱着肩伤冲他撒娇的模样。

沈砚的心瞬间软成一滩水。他捞起地上的短刃，劈断温辞的绑绳，打横将人抱起来——甲胄的冷硬硌着温辞的背，他却往沈砚怀里缩了缩，像只寻暖的猫。

“别说话，我带你走。”