入了冬，老槐树的叶子落尽了，枝桠光秃秃地指向天空。陈默在窗台上摆了盆腊梅，花苞鼓鼓的，像藏着星星点点的金。
这天清晨，他刚推开铺子门，就闻到一股清冽的梅香，不是窗台上那盆的味道，更浓，更幽，像从时光深处飘来的。
循着香味找去，发现是从锦盒里飘出来的——那对怀表的表盖不知何时敞开着，里面的照片上，晚娘鬓边的梅花簪沾着细碎的花瓣，沈玉生手里的戏票边缘，竟也洇着淡淡的梅红，像被花香染过。
陈默拿起怀表，表盖内侧的刻字上凝着层薄霜，用指腹擦去，霜化后的水痕里，浮出几行小字，是晚娘的笔迹：
“他说戏班后院的腊梅开了，比巷口的香。
等他回来，要折一枝插在我的胭脂盒里。
今年的梅，该等不及了吧？”
字迹随着梅香渐渐淡去，窗台上的腊梅“啪”地绽开了第一朵，金黄的花瓣在晨光里闪着光。
这时，座钟突然“当”地响了一声，钟摆晃动的幅度比往常大，像是在催促。陈默抬头，看见柜台后的镜子里，映出个模糊的身影，穿月白旗袍，手里举着枝腊梅，正往怀表上轻扫，花瓣落在表盖的照片上，与晚娘的发簪重叠，像真的插在了她鬓边。
“是你折的梅吗？”陈默对着镜子轻声问。
身影没有回头，只是把腊梅放在柜台上，梅香瞬间漫过整个铺子，与座钟的“咔哒”声、怀表的“嘀嗒”声缠在一起，温柔得像一场絮语。
他想起沈玉生账册里的话：“晚娘说梅香最记仇，能在旧物上缠三年，三年后还不散，就是有人在念叨。”如今三十年过去，这香味不仅没散，反而愈发清冽，想来是他们从未停过的念想，在时光里酿成了更浓的牵挂。
陈默把那枝腊梅插进青瓷胭脂盒里，摆在怀表旁边。梅香混着胭脂的淡香，随着钟摆的晃动轻轻流淌，仿佛在说：“你看，梅开了，我也来了。”
窗外的阳光越发明媚，照在新开的腊梅上，金闪闪的，像撒了把碎糖。陈默知道，这个冬天，有梅香伴着钟摆声，那些藏在时光里的等待，都有了温暖的回音。
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