推开房门时，樟木箱的铜锁在阴影里泛着冷光。别辞笺坐在箱前的暮春的午后，他第一次把信塞进窗缝时，木框发出的微响。
铁盒子就躺在最上层，盖着块褪色的蓝布，是她当年给他缝书包时剩下的料子。她掀开布，指尖触到盒面的凹凸——是他用指甲刻的小图案，歪歪扭扭的纸鸢，拖着长长的尾巴，尾巴尖上，刻着个极小的“笺”字。
盒子里的勋章还沾着那片槐花瓣，干硬的花瓣边缘泛着褐黄，却依旧能嗅到淡淡的草木香。五封信叠得整整齐齐，最上面那封是他牺牲前写的，血字“对不起”被阳光照得有些透明。
而那封最后的信，压在最底下。
牛皮纸信封比记忆中更厚些，边角被摩挲得发毛，火漆印“烬”字的边缘已经磨平，露出底下暗黄的纸色。别辞笺捏着信封，忽然想起他塞信时的样子——那天他站在槐树下，夕阳把他的影子投在她脚边，手指攥着信封，指节泛白，像捏着什么滚烫的东西。
“明天再拆。”他当时是这么说的。
可这“明天”，迟到了三年。
她把信封凑到鼻尖，能闻到陈旧的墨香，混着点草木灰的味道，像他当年蹲在篝火旁写信时，烟火气缠在信纸上的味道。指尖沿着信封边缘摸了一圈，忽然触到个硬物，小小的，在信封里硌出个方形的印子。
不是纸。
别辞笺的心猛地一跳，指甲抠开火漆时，指尖竟有些抖。火漆裂开的瞬间，她听见“叮”的轻响，有个东西从信封里滚出来，落在掌心。
是枚铜制的小印章。
指甲盖大小，上面刻着朵铃兰，花瓣的纹路被磨得光滑，显然是被人反复摩挲过。铃兰的根须处，刻着两个小字：“信书”。
她忽然想起他说过的话。
“等仗打完了，我就去学刻章。”那年秋夜，他们在檐下躲雨，他用手指在她手心里画着什么，“刻枚铃兰的章，盖在给你的信上，这样你就知道，是我写的。”
原来他早刻好了。
信封里的信纸只有一页，却比所有信加起来都重。字迹是她从未见过的工整，一笔一划，像是用尺子量过，墨色均匀，没有丝毫洇染，显然是在极安静的环境下写的——可她知道，那夜他明明就站在征兵队伍旁，听着巷口的铜锣声，看着她窗前的灯火，怎么可能安静？
“别辞笺：
当你拆这封信时，我或许在赶路，或许在训练，或许……在想你。
昨夜磨墨时，总想起你笑我字丑。其实我偷偷练过的，在沙盘上写，在树皮上刻，可一想到要写给你，笔就不听使唤。
他们说，参军的人不能留牵挂，可我偏要留。我留了这枚章，留了满脑子的话，留了后山的野菊，留了李记的糖包，留了你叠的纸鸢。
我知道此去凶险，可我总想着，只要我往前走一步，就能离胜利近一步，离你……也近一步。
信里的话，本想亲口说的。
我想说，你叠的纸鸢飞得不高，不是竹骨软，是我总在你放线时，悄悄拽着线尾。
我想说，张婶家的母猫生崽那天，我其实在你窗下蹲了两个时辰，就想等你熄灯时，说句‘晚安’。
我想说，我写了一匣子信，不是要换你一辈子相伴，是想告诉你，我这辈子，就只想和你相伴。
可这些话，怕是没机会说了。
若我回不来，你别等。
把我的信烧了，把纸鸢放了，把这枚章收着——就当是……我给你的念想。
去看漫山的野菊吧，一个人去也行，带着我的那份，看看它们开得有多旺。
别总闷在屋里，院角的梅树该发芽了，你说过要等它开花的。
还有，李记的糖包要趁热吃，凉了就不好吃了。
我写不下去了。
风要起了，我该走了。
烬信书”
信纸的末尾，没有画纸鸢，只盖着那枚铃兰章，铜色的印泥在纸上洇开，像朵骤然绽放的花。
别辞笺把信纸按在胸口，那枚小印章还攥在掌心，被体温焐得发烫。她忽然想起他名字的含义——他们都说“烬”是燃烧后的灰，可她现在才懂，“烬”也是火种，是烧不尽的念想，是埋在土里，等春风一吹就会发芽的种子。
“傻子。”她低声说，声音里带着笑，眼泪却滚了下来，落在信纸上，晕开一小片墨痕，像极了他衣襟上总也洗不掉的墨渍。
那天下午，别辞笺做了三件事。
她把那枚铃兰章系在红绳上，和钥匙一起缠在手腕，铜章贴着皮肤，凉丝丝的，却让人安心。
她把那页信纸叠成纸鸢，竹骨用的是他刻章时剩下的边角料，轻得像片羽毛。她走到后山，把纸鸢放向天空，看着它乘着风，掠过漫山的野菊苗——嫩芽已经破土，青绿色的，在阳光下闪着光。
她还去了李记，买了两屉糖包。
回来的路上，遇见张婶在给梅树浇水。“这芽长得真快。”张婶笑着说，往她手里塞了把新摘的野菊苗，“隔壁王大娘说，这苗往院子里种种，秋天就能开花。”
别辞笺接过苗，指尖触到叶片上的绒毛，软乎乎的。她忽然想起来，他说过要带她看第一朵开的野菊，可现在，她想自己种。
种在院子里，等秋天开花时，就把花瓣摘下来，夹在给她的信里。
不，不是给他的信。
是给她自己的。
告诉自己，他没走。
他就在野菊的花瓣里，在纸鸢的翅膀上，在铃兰章的纹路里，在每个有糖包甜味的清晨里。
回到家时，暮色正漫过院墙。别辞笺蹲在院角，把野菊苗栽进土里，指尖沾着湿润的泥土，像握着捧新生的希望。
栽到最后一株时，她忽然听见身后有响动。
回头一看，是只黑白花的小猫，正蹲在石阶上，歪着头看她——像极了张婶家那只，也像他信里写的，“像你描眉时手抖的样子”。
小猫“喵”了一声，蹭了蹭石阶上的糖包碎屑。
别辞笺笑了，伸手摸了摸小猫的头：“以后跟我过吧。”
小猫蹭了蹭她的指尖，喉咙里发出呼噜噜的声音。
暮色渐浓时，别辞笺坐在石桌前，打开了那只空了的铁盒子。她从屋里翻出本新的信纸，提笔蘸墨时，忽然想起他衣襟上的墨痕。
笔尖落在纸上，她写下第一行字：
“今日栽了野菊苗，小猫很乖。”
窗外的风掠过梅树梢，带着点新抽芽的清香。她忽然觉得，这字写得不算丑。
或许，她也可以学着写信。
写给春天，写给野菊，写给那个永远活在暮色里的少年。
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