皮卡迪利广场的风裹着咖啡香和尾气，约翰正陷在自己的思绪里出神，突然像被针扎了一下——好像有人喊他的名字。
他脚步顿了半秒，随即又低下头继续往前走。
算了，约翰这种烂大街的名字，谁知道是喊谁。再说他现在连重新抬起头的力气都快没了，更别提停下来找人搭话。
跑完今天这堆差事的时候，他的腿已经疼得像是被弹片搅碎了骨头，右肩也烧得厉害。都怪那该死的拐杖。更糟的是，拦了十分钟的车，愣是没有一辆出租车愿意停下来载他。
约翰咬咬牙，把拐杖举得老高，故意露出那条一瘸一拐的腿。既然用钱拦不住车，那就只能靠别人的同情心了。
结果刚挥了一分钟，就有辆出租车停了下来。他差点没忍住抄起拐杖砸扁那车的引擎盖。
他才不需要什么可怜。他不是废物。他挨了一枪还活着，比以往任何时候都要坚强——就是活着好像没什么奔头而已。
可他实在走不动下一个街区了，还是拉开车门坐了进去。
“麻烦去冈特斯顿路22号。”
司机哼了一声算是听见了，车子贴着路边开出去。约翰用拳头撑着下巴，盯着窗外飞速倒退的街景发呆。
过了半天，司机突然开口，一口标准得像是特意练过的伦敦腔扑面而来：“你这腿瘸得不轻啊，是打仗弄的？”
约翰猛地抬起头，后颈的汗毛都竖起来了。“你怎么知道？”
他感觉脸都在发烫。不会吧，已经明显到连出租车司机都能一眼看出来了？是不是全世界都在看他像个乞讨尊严的慈善救济户一样，拖着腿在街上晃来晃去？
“哈哈，瞎猜的呗，先生。干我这行什么人都能见着。”司机语气轻快得很，活脱脱一个刻板印象里的伦敦出租车司机模板——戴着鸭舌帽，长着一张贼兮兮的脸，简直像是从老电影里跑出来的，“不过你身上有股军人的劲儿，而且这肤色一看就不是在伦敦晒的。”
他还笑了两声，等着约翰接他那句吐槽伦敦鬼天气的话。
约翰懒得配合他假笑，只敷衍地嗯了一声。换作以前，他说不定会觉得能在出租车上碰到个会观察人的聪明人挺有意思——他之前交往过的最聪明的姑娘就是个咖啡馆服务员。可现在他只觉得累，什么意思都没有。
他又把脸埋回拳头里，结果那司机还不肯罢休。“回家的日子没你想的那么顺心吧？”
约翰刷地坐直了：“你说什么？”
司机耸耸肩，像是知道自己戳到了痛处：“就是看着你心情不太好，先生。我知道从战场回来很难适应。”
约翰懒得跟一个陌生人扯这些，含糊地嘟囔了一句“多谢关心，我自己能搞定”，就故意把脸转向窗外，摆明了不想再聊。
谁知道那司机根本没看出来，还接着说：“别想不开啊先生。”
约翰猛地回头，怒火一下子窜了上来。他盯着仪表盘上的姓名牌——霍普，这司机叫霍普。“霍普先生，我的事跟你没关系，麻烦你闭嘴行吗？”
他以为这话够直接了，没想到司机还能接着往下说。
“我是有原因才这么问的。”
约翰咬着牙压着火气。老天，他该不会是要跟自己说他也有过自杀的念头吧？那他现在就跳车。
可霍普只是从后视镜里瞥了他一眼，脸上带着一种诡异的得意笑容：“我还从没跟想自杀的人玩过这个游戏呢。”
约翰的本能瞬间拉响了警报。他猛地转头看向窗外——这根本不是去他住的那个破旅馆的路！
出租车慢悠悠拐进一片荒凉的商业区，停在一排空荡的店铺门口。霍普的语气平静得像傍晚飘落的雪：“下车吧，别磨蹭。”
约翰刚要质问，就看见一把枪顶在了自己的脑门上。
他盯着那黑洞洞的枪口，又看了眼霍普脸上那副假惺惺抱歉的表情，乖乖推开车门下了车。
“我这是被打劫了？”
心脏疯狂地跳着，脑子却在飞速计算逃跑的路线和角度。他的手已经摸到了车门把手，却听见霍普开口：“你看新闻吗？还有，把拐杖留在车里。”
约翰低头看了看手里的拐杖——车门缝隙太窄，根本没法挥起来当武器。他松开手，任由拐杖“哐当”一声掉在地上，一瘸一拐地朝着霍普指的那扇掉漆的涂鸦门走过去。他的腿跑不了，反抗也是白搭。再说，跟回到那个破出租屋烂掉比起来，被个拿枪的疯子绑架好像还更有意思点。
“我看报纸。”他说。
“还记得那些‘连环自杀案’吗？”
霍普说最后四个字的时候特意加重了语气，嘲讽的意味都快溢出来了。约翰瞬间什么都明白了。“记得，原来是你干的。”
那些所谓的自杀案根本就是媒体在危言耸听。他好不容易把那扇锈迹斑斑的门推开，抬头一看差点骂娘：“我靠，还要爬楼梯？你他妈玩我呢？”
这破楼少说有五层，他这腿怎么爬得上去？
可霍普手里的枪又往他方向指了指，约翰只能咬着牙抓着布满划痕的扶手往上爬。墙皮和木屑蹭得他的袖子都起了毛，他恨不得一头栽下去砸死这个混蛋。
好不容易爬到顶层的空房间里，约翰转过身，摊开手看着霍普：“行了，现在要干嘛？开枪杀我？也太没创意了吧。”
霍普点点头：“确实没创意。不过我有个更好的选择，像你这种爱冒险的人肯定会喜欢。”
他从口袋里掏出两个小瓶子，举到约翰眼前。
约翰看着瓶子里的药片，嗤笑一声：“毒药？不错啊，中枪这种老套的死法早就过时了，下毒倒是有意思多了。”
他才不管这疯子会不会生气。他的人生简直离谱到可笑——挨了一枪丢了一切，回到伦敦浑浑噩噩过日子，好不容易有点新鲜事，居然是被连环杀手绑架。这要是真有上帝，那上帝的品味也太糟糕了。
霍普冲他咧开个诡异的笑，眼角眉梢都带着股看透一切的笃定。
“我一眼就能认出丧到骨子里的人，毕竟我也那样过。”他往前凑了半步，声音压得低哑，“你是不是总在问自己，活着到底值不值？是不是觉得干脆一了百了，比熬着强多了？”
约翰没说话，指尖无意识地抠着掌心的老茧。
“所以啊，我这其实是在帮你。”霍普拍了拍窗台，“直面死亡才能让你发现，自己其实还想活下去。”
两个小玻璃瓶被他重重放在窗台上，发出细碎的碰撞声。
“玩个游戏吧。一瓶是毒药，一瓶不是。我们各拿一瓶，要么我死，要么你死。”
约翰盯着那两个一模一样的瓶子，只觉得荒谬。他本来以为会有什么更像样的场面——比如阴森的背景音乐，墙上挂着带血的钩子，而不是一个老头抄了海盗电影里的烂俗桥段来折腾他。
“这是我听过最蠢的主意。我凭什么跟你玩？”
霍普晃了晃手里的枪，金属枪身在阳光下闪了下冷光：“总比被我一枪崩了强，对吧？”
约翰僵在原地，脑子里一片空白。他看着眼前这个疯疯癫癫的老头，看着那把枪，又看着窗台上的药瓶，突然猛地仰头大笑起来。
“行啊，那就让我看看你这破游戏怎么玩。”
霍普的嘴角抽了抽，看不出是觉得好笑还是有点恼火。“很简单。”他拿起一瓶药，放在约翰面前的桌上，“你觉得我这种人，会把毒药放在自己这边，还是推到你面前？”
他注意到约翰挑起的眉梢，那双渗人的蓝眼睛里居然泛起了光：“瞧见没？直面死亡才能让你发现，自己还想活下去。”
他说的没错。
约翰能感觉到自己脸上的死气正在褪去，世界不再是一片灰扑扑的色调。他才不管什么未来，现在满脑子就一个念头——赢下这场破游戏，活着走出这扇门。
他太久没尝过这种心脏狂跳的滋味了，久到他甚至有点上瘾。可这念头刚冒出来，就被他压了下去——他真是疯了。
霍普显然看穿了他的心思，笑得更得意了：“说不定你根本不想走呢？好了，时间到，选一瓶吧。”
约翰点了点头，伸手去拿面前的药瓶。他发现自己的手居然一点都没抖，稳得不像个前一秒还在纠结活不活着的人。他等霍普拿起另一瓶，然后猛地把手里的瓶子砸向对方的脸。
玻璃碎裂的脆响里，约翰两步冲上去，一把夺过霍普手里的枪，枪托狠狠砸在对方的太阳穴上。
霍普闷哼一声倒在地上，约翰站得笔直，等对方迷迷糊糊睁开眼，才把枪口对准了他的脑袋，扣下扳机。
两人都没动。
“我是上过战场的老兵，你觉得我会认不出真枪假枪？”约翰嗤笑一声，对着枪口吹了口气，把那点打火机冒出的小火星吹灭了，“再说了，就算这是真格的格洛克，就你这细胳膊细腿的，扳机都未必扣得动，能打中墙就算你赢。”
他掏出手机拨通报警电话，冷冷地盯着地上的霍普：“老实待着等警察来，不然我把你眉毛烧没。”
***
警察赶来的时候，现场乱成一团。约翰乖乖配合他们把自己和霍普都拷上，给负责的银发探长复述了一遍全过程，回警局又说了一次，直到一个穿得过于昂贵、一看就不是普通警察的男人推门进来。
那高个子男人全程冷着脸，已经第三次阴阳怪气地打断他的话，约翰终于忍无可忍，转头问探长：“不好意思，这谁啊？跟你们一伙的？我还从没见过头发这么欠揍的警察，我都快把这故事背下来了。”
探长一口咖啡呛在喉咙里，咳嗽得直拍桌子。高个子男人皱起眉，突然开口：“阿富汗还是伊拉克？”
约翰翻了个白眼，心想又来了。“阿富汗。我是皇家陆军医疗队的医生，肩膀中过枪，但瘸的是腿——不过生死关头又能跑能打。你要是再敢说一句屁话，今天咱们就试试到底谁先死。”
探长直接笑摔在地上，咖啡泼了一身灰夹克。那高个子男人却突然咧嘴笑了，好像约翰刚才的威胁是什么天大的赞美。
“你在找合租室友。”
不是问句，是肯定句。
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