纺锤与裂痕

艾莉丝坐在织梦塔的阁楼里，手里的纺锤转得歪歪扭扭。

“你又走神了。”老织梦者塞拉斯的声音从背后传来。

艾莉丝吓了一跳，差点把纺锤甩出去。她赶紧抓住丝线，小声说：“我没有。”

“你织的这根线，有三处打结，两处粗细不匀。”塞拉斯指了指她面前那块飘在半空的银色布片，“重来吧。”

艾莉丝鼓起脸，但没敢顶嘴。她把那些歪歪扭扭的丝线一根根拆掉，重新绕上纺锤。

塞拉斯站在窗边，望着外面的天空。今天的云有点奇怪，像被谁扯破了一样，边缘发黑。

“老师，”艾莉丝忍不住问，“梦界是什么样子的？”

“你没去过？”

“去过一次，但那是做梦的时候。我醒来就记不清了。”

塞拉斯没回头，说：“梦界像一片海。实界是岸，梦境是浪。织梦者的工作，就是把那些浪花编成好看的形状。”

艾莉丝低头看看自己的手。她的手很小，指头上有三道被丝线勒出的红印。她织过最好的一根线，也只维持了半顿饭的时间就散掉了。

“那我什么时候才能……”

话没说完，她突然停下了。

她看见塞拉斯身后的窗户玻璃上，映出一点奇怪的光。那光不是白色，也不是银色，而是像淤青一样的紫黑色。

“老师，”她轻声说，“那是什么？”

塞拉斯转过身。

玻璃上的紫光消失了。但艾莉丝知道自己没看错。她每次做噩梦之前，都会在眼皮里看到这种颜色。

“你看见了。”塞拉斯盯着她。

艾莉丝点点头。

塞拉斯沉默了很久。窗外的风吹进来，把他的灰白胡子吹得乱飘。他走到墙边，取下那根从来不让任何人碰的纺锤。

那根纺锤是银色的，但仔细看，里面好像嵌着碎掉的星星。艾莉丝一直以为那只是块好看的石头。

“过来。”塞拉斯说。

艾莉丝走过去。

“伸手。”

她伸出手掌。

塞拉斯把纺锤轻轻放在她手心里。

艾莉丝差点叫出声——太冰了。不是那种冬天的冰，是深夜里摸到窗玻璃的冰，是井水漫过脚背的冰。她本能地想缩手，但纺锤像粘在她掌心一样。

然后，纺锤亮了一下。

不是灯那种亮，是星星那种。远远的，冷冷的，但就是能让你一直盯着看。

塞拉斯的脸在那一瞬间老了十岁。他眼角的皱纹像刀刻的沟壑。

“它选了你。”他说。

艾莉丝张了张嘴，但说不出话。

塔楼下方传来一声闷响。

不是敲门，不是推门，是像什么东西直接撞在门板上。整层楼的地板都震了一下。

塞拉斯抓起靠在墙边的那根旧拐杖，那其实不是拐杖，是把老式的战斗纺锤。他已经二十年没握过它了。

“从后窗走。”他说。

“老师——”

“走！”

艾莉丝从来没听过他用这种声音说话。她的腿自己动起来，往窗边跑。但跑到一半，她回头了。

门板炸开。

涌进来的不是人，是黑烟。烟里有眼睛，密密麻麻的，像腐烂的葡萄。那些眼睛转来转去，然后全部盯向艾莉丝——或者说，盯向她手心的纺锤。

塞拉斯挡在她前面。

他的战斗纺锤转起来，一圈圈银色的丝线织成网，罩住那些黑烟。烟碰到丝线就嘶嘶响，像水滴进热油锅。

但烟太多了。

一根黑刺从烟里射出来，扎进塞拉斯的肩膀。他闷哼一声，单膝跪地。

“老师！”艾莉丝冲回去。

“拿着纺锤，”塞拉斯抓住她的手腕，力气大得惊人，“往北走，过雾森林，找星墟。别回来。”

“可是您——”

“我没教过你多少东西。”他的声音低下去，嘴角溢出血丝，那血也是紫黑色的，“但你是我见过最有天分的学徒。”

他把她的手握得更紧。

“记住，纺锤不是武器。它是钥匙。”

然后他松开手，背过身去，再次织起银色的网。

艾莉丝被一阵风推出了窗外。

她摔在外面的草坡上，滚了三圈，手掌擦破了皮。她爬起来，回头看塔楼。

窗户里透出银光和紫光，一闪一闪，像打雷前的云。

她攥紧纺锤，手心不再觉得冰了。

她开始往北跑。

跑了很久很久，久到她腿软得像面糊。她停下来喘气，才发现天已经黑了。

身后没有追兵。

塔楼那边很安静，安静得不正常。

艾莉丝低头看纺锤。它还在她手心里，银色的纹路缓缓流动，像一条很小很细的河。

她忽然想哭。

但她忍住了。她把纺锤揣进怀里，贴着心口的位置。

“我会找到星墟的。”她对着黑夜说。

风从北边吹来，带着森林的气息。

她迈开步子，走进雾森林。