“有高度可能性。”高明说，“他的行为模式显示，他痴迷于‘完成’某种叙事。吊灯坠落是预演，信件是铺垫，最终的目标很可能是那场‘光消失’的戏。”
“那我们加强安保呢？”导演问，“增加人手，清场，只留必要人员？”
“这是基础。”高明说，“但我还需要您做一件事。”
“什么？”
“修改剧本。”高明从公文包里拿出一张纸，“不是修改内容，而是修改拍摄顺序。对外宣称，最后一场戏提前到今天下午拍摄。而真正的最后一场戏，按原计划进行，但严格保密，只有极少数人知道真实时间。”
导演眼睛一亮：“您要设陷阱？”
“不，是风险控制。”高明纠正，“用假的时间表迷惑可能的内应。如果送信人或者他的帮手按照错误的时间行动，我们就能提前抓住他。”
导演思考了很久，最终点头：“可以。但真正的拍摄……我需要至少五个工作人员：我、摄影师、灯光师、录音师，还有宣美子本人。其他人不能在场。”
“可以。”高明说，“我会安排便衣警察伪装成工作人员。另外，拍摄地点也需要更换——不用原定的和室布景，换到更安全、更可控的地方。”
“但场景的真实性——”
“我会找一个相似的和室。”高明说，“在警察本部附近，我们可以完全控制环境。”
导演盯着他看了几秒，忽然笑了：“诸伏警官，您真的像他们说的那样，是‘孔明’再世啊。”
“我只是做必要的准备。”高明站起身，“那么，我们达成一致了？”
“达成一致。”导演也站起来，“我会通知剧组，最后一场戏改到今天下午三点。真正的拍摄……您来定时间。”
“明天凌晨四点。”高明说，“那时候天还没亮，基地人最少，也最不容易被察觉。”
“凌晨四点……”导演苦笑，“宣美子那边能同意吗？”
“我会和她谈。”
中午休息时间，高明在安全屋里向宣美子解释了整个计划。
她听完后，沉默了很久。
“所以今天下午要演一场假戏。”她说。
“是的。但您需要演得和真的一样。”高明说，“如果剧组里有内应，他们会上当。”
“那真正的拍摄……在明天凌晨？”
“是的。地点改到警察本部附近的一处传统民居，我们已经检查过，完全安全。”高明看着她，“您愿意配合吗？”
宣美子没有立刻回答。她走到窗边——安全屋仍然没有窗户，她只是面对着墙，仿佛在想象窗外的景象。
“凌晨四点的光……”她轻声说，“应该是深蓝色的，接近黑暗，但又不是完全的黑暗。烛火在那样的光里，会显得特别脆弱，特别……珍贵。”
高明意识到她在思考表演，而不是安全，这种专注让他感到钦佩。
“您不担心吗？”他忍不住问。
宣美子转过身：“担心。但比起担心，我更想演好这场戏。这是这个角色最重要的一刻，我想给她——也给我自己——一个完美的结局。”
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