礼堂内的冷气开得很足，陆星站在舞台中央，校服下摆还带着未干的潮气。
他试探性地拍了拍麦克风，音响里只传出微弱如蚊鸣的“噗噗”声，像是坏掉的打火机在绝望地蹦火星。
台下，沈知意坐在评委席正中，交叠的双腿在裙摆下显得修长而冷硬。
她没有抬头，只是漫不经心地转着手中的碳素笔：“既然都说你的音频不是AI跑出来的，那就拿点真本事。麦克风坏了，正好试你的原声穿透力。”
这就是明晃晃的刁难。
这座礼堂是苏式老建筑，穹顶极高，混响散乱得像一锅煮烂的粥，前面几个科班出身的选手为了压住这回音，嗓子都喊劈了。
陆星没说话。
他甚至没看沈知意，而是闭上眼，像是在感受空气的流动。
这种感觉他太熟悉了。
为了在暴雨天精准找到那些隐藏在老破小深处的门牌号，他练就了一双能通过回声判断空间大小的“雷达耳”。
他在心里飞速计算：木质地板的共振频率、后排软垫的吸音程度、还有刚才刘教授咳嗽时声音散开的方向。
陆星突然睁眼，步子往左横移了三米，稳稳踩在了第三排左七座的垂直中轴线上。
那是全场物理意义上的“风暴眼”，也是回声反馈最扎实的地方。
“周萍……”
他开口的第一声，不是标准的播音腔，而是带着股厚重烟火气的川渝方言。
那声音像是从地心深处钻出来的，带着一种被生活反复揉搓后的粗粝。
台下的刘教授猛地直起了腰。
“我这几年做的事……要得，我都认。”陆星的腔调一转，尾音竟然带上了粤语特有的磁性哽咽，仿佛在阴冷的公馆里，一个被压抑到窒息的灵魂正隔着漫天大雨在呼救。
他没有用蛮力去吼，而是利用了嗓音中的低频共振，巧妙地“借用”了礼堂穹顶的回响。
声音在木质墙板间来回激荡，最后化作闽南语那种如泣如诉的低喃：“我想回家，回那个没得雷雨的地方……”
七地方言，在不到三分钟的时间里如呼吸般无缝切换。
陆星站在光里，明明只是个穿着校服的寒门少年，可那一刻，整座礼堂仿佛塞满了无数个挣扎在旧时代的灵魂。
刘教授苍老的眼眶瞬间红了。
他几乎是跌撞着站起来，手掌拍在桌面上发出重响：“这才是活的声音！没有那种僵硬的技巧堆砌，这是他在生活里‘长’出来的骨头！”
沈知意的笔尖在登记表上划出一道狰狞的裂痕。
她刚要开口引导投票，礼堂后门猛地被撞开。
“砰！”
“赌局还没完呢！”
邵严像头被激怒的小豹子，三两步跨上讲台，一把夺过沈知意面前那个还连着主音响的备用话筒。
他浑身透着股刚跑完步的燥热，单手插兜，眼神亮得灼人：“我押这瓶豆奶，赌他是真人——因为他的声音里，有心跳。”
全场哗然，沈知意脸色难看得像吞了苍蝇：“邵严，这里是艺术考核，不是你的田径场。”
“艺术？那得听听这个。”邵严冷哼一声，将手机直接贴在话筒上。
音频里，是一段规律而沉重的呼吸声，背景还有草鞋摩擦塑胶跑道的沙沙声。
那是陆星每天晨跑时，邵严跟在后面偷偷录下的。
“你们听，这种喘气节奏里的韵律，和刚才方言转换的换气点一模一样。”邵严挑眉看向台下，“所谓的AI，模拟得出这种‘豁出命去跑’的生命感吗？”
真相像一道惊雷，直接把那些怀疑是“后期合成”的声音劈个粉碎。
沈知意僵在座位上，指尖死死抠进U盘。
“小沈，过来。”刘教授的声音冷得不带一丝温度。
他把沈知意叫到暗处，苍老的手点在她的额头上：“你爸当年塞钱让我夸你天赋异禀，我碍于情面没戳穿，可你今天想毁掉一个真正有天赋的孩子，这就是在掘配音界的根。”
沈知意浑身发抖，最后的一点骄傲被击个粉碎。
她颤抖着手，从口袋里掏出一个藏了很久的U盘，声音细若蚊蚋：“这是……陆星初中拿奖的原始录像。我一直藏着它，我怕别人看到真正的天才，就发现我是个靠关系上位的笑话。”
深夜，陆星骑着那辆二手的电瓶车回到出租屋。
他刚推开门，兜里的手机就震了一下。
一封来自校官方邮箱的邮件静静躺在屏幕上：【经评审组讨论，现任命高二三班陆星为配音社唯一招新主讲人，负责后续全校选拔方案制定。】
陆星盯着那行字，半晌才长舒一口气，脱力地靠在门板上。
“咚，咚咚。”
窗外传来了熟悉的叩击节奏。
他推开窗，邵严正蹲在路灯下的围墙上，手里举着个眼熟的保温桶，像只守株待兔的萨摩耶。
“参茶，我妈亲手熬的，说主讲人得先护好嗓子。”邵严笑着把桶递进来，指尖擦过陆星的手心，带起一阵奇异的微汗。
桶底还压着一张叠得方方的纸。
陆星拆开一看，瞳孔骤然收缩——那是下个月市青少年田径邀请赛的决赛圈门票预售链接截图，旁边用红色水笔画了个大大的爱心，还嚣张地写了一行字：
【哥在终点等你，配音稿背累了，就来跑道上看我。】
窗外的风停了，月光把两人的影子在逼仄的屋子里拉得很长。
陆星握着那张纸，指尖的余温久久不散。
他看向日历，招新首日的圈红标记正闪烁着未知的微光。
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