雨声渐密。
伞下的空间太过狭小，两人的呼吸几乎交织在一起。
沈枫能看见裴歌灵睫毛上凝结的细小水珠，随着他眨眼的动作轻轻颤动，像是停在花瓣上的晨露。
他忽然想起前世某个相似的雨天——那时他还是深宅里的少爷，而裴歌灵是他父亲请来的护卫。
也是这样的距离，也是这样的沉默，只是那时檐下滴落的是血水，而非春雨。
“你冷吗？”
沈枫开口，才发现自己的声音比想象中更沙哑。
他指尖仍停留在对方袖口，那里的布料已被雨水浸透，触感冰凉而沉重。
裴歌灵摇摇头。他的目光依旧停留在沈枫脸上，仿佛要将这张面容重新镌刻进记忆深处。“你的衣服，”他顿了顿，似乎在斟酌用词，“还是喜欢青色。”
一句简单的话，却在沈枫心头掀起惊涛骇浪。
前世，裴歌灵曾说过同样的话。那是在他们最后一次见面的夜晚，沈枫穿了一件新制的青衫，袖口绣着银线暗纹。
裴歌灵站在廊下看他，月光将两人的影子拉得很长。“少爷穿青色好看，”他说，声音很低，“像江南三月的烟柳。”
三日后，战火蔓延至江南。裴歌灵奉命护送沈家老小撤离，却在中途遭遇伏击。
沈枫至今记得他背对自己挡在刀光剑影前的背影——也是这样的黑衣，也是这样的一柄长刀。
“你也是，”沈枫听见自己说，“还是黑色。”
他说完便后悔了。这像是一句废话，一句毫无意义的寒暄。百年等待，三世轮回，重逢时竟只能说出这样的话吗？
但裴歌灵的唇角极轻地弯了一下。那弧度太小，几乎让人以为是错觉。“方便。”他说。
沈枫知道他指的是什么。前世作为护卫，黑衣便于夜行，便于隐藏血迹。
这一世呢？这一世他为何仍选择这样的颜色，背负这样的刀？
“你……”沈枫想问的问题太多，多到堵在喉咙里，竟不知从何问起，“这些年，你过得……”
话音未落，一阵风吹过湖面，带着湿冷的水汽扑面而来。
沈枫下意识将伞又倾了倾，将裴歌灵完全护进伞下阴影里。
这个动作太过自然，自然到两人都怔了一瞬。
裴歌灵的目光落在他握着伞柄的手上。
那只手骨节分明，手指修长，此刻因用力而微微发白。
前世，这双手总是执笔、抚琴、翻阅古籍，从未沾过阳春水，更遑论刀兵。而如今……
“你的手，”裴歌灵忽然开口，“有茧了。”
沈枫顺着他的视线看去。
确实，右手虎口和食指内侧有薄薄的茧痕——这是常年握笔、处理文件留下的痕迹。
这一世，他是沈家的继承人，是商场上运筹帷幄的决策者，不再是那个只知吟风弄月的世家公子。
“你也一样。”沈枫说。他的目光落在裴歌灵垂在身侧的手上。
那只手同样修长，但指节处有明显的老茧，掌心有纵横交错的浅淡痕迹。
那是常年握刀留下的印记，横跨了百年时光，从未消退。
裴歌灵将手微微蜷起，像是要隐藏那些痕迹。但很快又松开，任由沈枫的视线停留。“习惯了。”他说，语气平淡，仿佛在说今日的天气。
雨渐渐小了，从连绵的丝线变成稀疏的雨点，敲在伞面上发出零落的声响。
远处雷峰塔的轮廓在雨雾中逐渐清晰，像是从水墨画中缓缓浮现。
湖畔的游人重新多了起来，有人撑着各色花伞匆匆走过，有人驻足拍照，但无人注意伞下这对奇异的组合——一个穿古风长袍撑油纸伞，一个穿现代黑衣背长刀，就这样静静站在断桥旁，像是从不同时空偶然交汇于此的错位风景。
“你住附近？”沈枫终于问。
裴歌灵沉默片刻。“暂住。”他说，“在灵隐寺后山。”
灵隐寺。沈枫心头一动。前世最后那段时日，裴歌灵曾说过，若有机会，想去灵隐寺听一场晨钟暮鼓。“清净。”那时他说，眼神望向远方，不知在看什么。
“我也在附近，”沈枫说，“北山路的老宅。”
那是沈家在这一世的祖产，一栋民国时期留下的西式小楼，带一个能看到西湖全景的露台。
他选择住在那里，或许潜意识里，也是在等待什么——等待一个可能永远不会归来的人，等待一场可能永远不会到来的重逢。
“我知道。”裴歌灵说。
沈枫抬眼看他。
“我来杭州三个月了，”裴歌灵继续说，语气依旧平淡，“去过北山路三次。你的书房灯总是亮到很晚。”
沈枫呼吸一滞。所以这三个月，裴歌灵一直在附近？知道他住在哪里，知道他夜夜伏案至深夜？那为何不来找他？为何要等到今日，在这西湖畔的雨中？
但他没有问出口。因为他看见裴歌灵眼中一闪而过的情绪——那是混合着犹豫、胆怯和某种深重痛楚的复杂神色。
前世最后分别时，他也曾见过这样的眼神。那时他不懂，现在他或许懂了：有些重逢需要勇气，而百年的等待可能磨损了这份勇气。
“我在等，”沈枫轻声说，“等一个合适的时候。等绣球花开的时候。”
其实不是。他每天都在等，每时每刻都在等。书房那盏灯之所以亮到深夜，是因为他害怕在黑暗中错过什么——错过一个可能突然出现的影子，错过一声可能随风传来的呼唤。
裴歌灵垂下眼。“绣球花六月才开。”他说，“还有三个月。”
“我知道。”沈枫说，“我可以等。”
已经等了百年，不差这三个月。
但他忽然不想再等了。此刻，此刻这个人就在眼前，触手可及。
百年的思念、三世的遗憾，在这一刻化作某种近乎蛮横的冲动。
他收回触碰对方衣袖的手，转而轻轻握住裴歌灵的手腕。
那只手腕很细，但肌肉紧实，脉搏在皮肤下平稳地跳动。
沈枫能感觉到那些陈年旧疤的凸起，能感觉到属于武者的力量潜藏在这看似消瘦的躯体里。
裴歌灵没有挣脱，只是抬眼看他，眼中掠过一丝诧异。
“跟我回去，”沈枫说，声音里有他自己都未察觉的颤抖，“雨还没停，你会着凉。”
这句话漏洞百出。裴歌灵这样的人，怎么可能会因为一场雨着凉？
但沈枫需要一个理由，一个能将这个人留在身边的理由，哪怕只是暂时的。
裴歌灵沉默着。雨几乎停了，只有零星雨点还在飘洒。远处湖面上，一艘画舫缓缓驶过，船头的红灯笼在薄暮中晕开温暖的光晕。
游人的谈笑声、孩子的嬉闹声、远处街道的车流声，重新涌入耳中。
世界从那个只有他们两人的静止时空里脱离出来，重新开始运转。
但伞下的小小空间依旧静止。
“好。”裴歌灵终于说。
一个字，轻如雨滴落地，却在沈枫心中激起千层浪。
他松开手，却又在下一秒重新握住——这次不是手腕，而是手掌。
裴歌灵的手指微凉，掌心有粗粝的茧，但沈枫握得很紧，像是怕一松开，这个人就会再次消失于茫茫人海。
“走吧。”他说，声音终于稳了下来。
两人并肩走在湿漉漉的青石路上。沈枫仍撑着伞，虽然雨已近乎停了。
裴歌灵走在他身侧半步的位置——这是前世习惯的距离，护卫与主人之间恰当而恭敬的距离。
沈枫忽然停下脚步。
裴歌灵随之停下，侧头看他，眼中带着询问。
沈枫将伞递到他手中。“你撑一会儿。”他说，然后开始解自己长袍外的腰带。
那是一条深青色织银线的腰带，工艺繁复，是沈家祖传的手艺。沈枫将它解下，在裴歌灵诧异的目光中，轻轻系在对方腰间。
“这样，”沈枫说，手指拂过腰带末端垂下的流苏，“就不会太突兀了。”
裴歌灵今日的装扮确实与这西湖景致格格不入，但若加上这条古风腰带，配上他清冷出尘的气质，倒像是某个剧组尚未卸妆的演员，或是执着于传统文化的年轻人。
裴歌灵低头看着腰间的腰带，手指抚过上面精致的银线刺绣。那是云纹，中间隐约可见一个“沈”字的变体。“这是……”
“祖传的，”沈枫接过伞，重新撑起，“我父亲给我的。他说，要交给重要的人。”
他顿了顿，看向裴歌灵：“我一直在等这一天。”
裴歌灵的喉结滚动了一下。他抬眼看向沈枫，那双淡如秋水的眸子里，终于翻涌起无法抑制的波澜。百年等待，三世轮回，所有未曾说出口的话，所有深埋心底的情愫，在这一刻几乎要冲破那层清冷的伪装。
但他终究只是点了点头，低声说：“谢谢。”
两人继续前行。这次，沈枫故意放慢脚步，让裴歌灵与自己并肩。伞微微倾斜，笼罩着两人，也笼罩着这条走过无数次的湖畔小径。
“你还记得吗？”沈枫忽然问，“前世，我们也曾在雨中走过这样一段路。”
裴歌灵沉默片刻。“记得。”他说，“那是光绪二十六年，庚子年。北京城破的那日，我护送你出城。”
沈枫没想到他记得如此清楚，连年份都脱口而出。那一日，大雨倾盆，炮火连天。裴歌灵浑身浴血，却仍牢牢护在他身前。“少爷，闭眼。”他说，然后挥刀斩断追兵的马蹄。
“你那时受了很重的伤。”沈枫轻声说。
“小伤。”裴歌灵说，语气平淡得像在说别人的事。
“不是小伤，”沈枫停下脚步，转身面对他，“你左肩那道伤，深可见骨。后来连续高烧三日，差点没熬过来。”
裴歌灵怔住了。他没想到沈枫会记得这些细节，会记得那道早已愈合百年的伤口。
“你怎么……”他开口，却不知该问什么。
“我记得所有关于你的事，”沈枫说，眼中倒映着西湖暮色，“每一件。”
雨彻底停了。夕阳从云层缝隙中透出些许金光，洒在湖面上，波光粼粼。沈枫收起伞，水珠沿着伞骨滑落，滴在青石板上，晕开深色的痕迹。
北山路的老宅就在前方，隐在一片梧桐树后。那是一栋灰砖小楼，爬满爬山虎的墙壁在雨后被洗得鲜绿，二楼的窗户透出温暖的灯光——那是沈枫出门前特意留的灯。
“到了。”沈枫说。
裴歌灵抬头望向那栋小楼，目光在那扇亮灯的窗户上停留许久。前世沈家的宅邸也有这样一扇窗，少年时的沈枫总爱在窗边读书，而裴歌灵作为护卫，总是站在庭院中的槐树下，看似巡视，实则目光总会不自觉飘向那扇窗。
“和以前不一样了。”裴歌灵轻声说。
“里面还有些旧物，”沈枫说，“你可能会认得。”
他推开铸铁大门，门轴发出轻微的吱呀声。庭院不大，但打理得精致，角落里种着一丛翠竹，雨后在暮色中显得格外苍翠。石板路湿滑，沈枫自然地伸手扶住裴歌灵的手臂。
这一次，裴歌灵没有避开。
两人走进宅内。玄关处亮着一盏昏黄的壁灯，暖光洒在深色木地板上。沈枫弯腰从鞋柜里取出一双深灰色拖鞋——那是新的，从未有人穿过。
“换这个吧，”他说，“你的鞋湿了。”
裴歌灵依言换鞋。他动作很轻，几乎无声，是武者特有的控制力。沈枫看着他弯腰时露出的后颈，那里有一道极浅的疤痕，隐在发际线处——那是前世某次暗箭留下的痕迹，连轮回都未能完全抹去。
“你先坐，”沈枫说，“我去泡茶。有普洱，也有龙井。”
“普洱吧。”裴歌灵说，“暖胃。”
沈枫点头，走向厨房。他能感觉到裴歌灵的视线一直跟随自己，那目光沉甸甸的，带着百年的重量。
厨房的窗正对着庭院，暮色渐浓，远处西湖的灯火次第亮起。沈枫烧水、温壶、置茶，动作从容，但手指微微颤抖。这不是梦，他想。这个人真的在这里，在他的家里，等待一杯他亲手泡的茶。
就像前世无数个夜晚。
水沸了，蒸汽氤氲了玻璃窗。沈枫端起茶盘回到客厅时，看见裴歌灵正站在壁炉前，仰头看着墙上的一幅画。
那是沈枫前年偶然所得的一幅古画，画的是江南雨景，烟雨朦胧中，两个模糊的人影共撑一伞，走在湖畔小径上。画上没有题字，没有落款，只有右下角一个小小的、几乎看不见的印记——一朵五瓣梅花。
裴歌灵盯着那朵梅花，久久未动。
“认得吗？”沈枫将茶盘放在茶几上，轻声问。
裴歌灵缓缓点头。“这是我画的。”他说，声音很轻，像是怕惊扰了什么，“光绪二十五年春，在苏州。”
沈枫倒茶的手一顿。茶水溅出些许，落在深色茶几上，晕开深色痕迹。
“我买下它时，并不知道。”他说，“只是觉得……眼熟。”
裴歌灵转身看他，眼中情绪翻涌。“你在哪里找到的？”
“香港的一场拍卖会，”沈枫说，“两年前。当时看到它就挪不开眼，总觉得非买下不可。”
现在他明白了。那不是偶然，是冥冥中的牵引，是跨越时空的呼唤。
裴歌灵走向茶几，在沈枫对面的沙发上坐下。他端起茶杯，没有立刻喝，只是捧着，感受着掌心的温暖。普洱的醇香在空气中弥漫，混合着老宅特有的木质气息，和窗外飘来的湿润草木香。
“这些年，”沈枫终于问出那个问题，“你去了哪里？”
裴歌灵沉默了很久。窗外最后一线天光消失，夜幕彻底降临。客厅里只开了一盏落地灯，暖黄的光晕将两人的影子投在墙上，模糊而交融。
“很多地方。”裴歌灵终于开口，“西北大漠，西南边陲，东北雪原。也出过国，在欧洲待过几年，在美洲也住过一段时间。”
他说得轻描淡写，但沈枫能想象那背后的孤寂与漂泊。百年时光，独自一人走过千山万水，寻找什么？等待什么？
“在找什么吗？”沈枫问。
裴歌灵抬眼看他，眼中掠过一丝苦笑。“在找回家的路。”他说，“也在找你。”
“为什么不早一点来杭州？”
“怕。”裴歌灵说，这个字从他口中说出，带着千钧重量，“怕你已不记得，怕你已不是当年的你，怕这百年的等待……只是我的一厢情愿。”
沈枫的心像是被狠狠揪紧。他放下茶杯，绕过茶几，在裴歌灵身边坐下。两人之间的距离很近，近到能感受到彼此的体温，能看清对方眼中自己的倒影。
“我记得。”沈枫说，一字一句，清晰而坚定，“每一世都记得。只是记忆很模糊，像蒙着雾的镜子，直到看见你，雾才散去。”
他伸手，轻轻抚上裴歌灵的脸颊。皮肤微凉，但真实。这个人就在这里，呼吸着，看着他，等待了百年，终于等到了这场重逢。
裴歌灵闭上眼，将脸埋进沈枫掌心。这个动作脆弱得不像他，像是终于卸下了所有铠甲，露出了内里最柔软的部分。
“沈枫，”他低声说，声音闷在掌心里，“这一世，我们还能重新开始吗？”
沈枫没有回答。他用行动代替语言——俯身，轻轻吻上裴歌灵的额头。那是一个轻柔如羽的吻，带着百年的思念，三世的承诺，和这一世再也不放手的决心。
窗外，西湖的夜灯倒映在湖面上，连成一片璀璨星河。而屋内，时光终于在这一刻，温柔地缝合了百年的裂痕。
绣球花还未开，但夏天总会到来。
而他们，终于等到了这个开始。
京公网安备11010502036362号