三年后的秋天，左奇函站在美院门口的梧桐树下，手里捧着束向日葵，花瓣被风吹得轻轻晃。手机震动了一下，是杨博文发来的消息：“刚下课，在画室收拾东西，马上就来。”
他低头笑了笑，指尖划过屏幕上那个熟悉的头像——还是高中时画的小篮球，旁边添了片槐树叶。
脚步声从走廊尽头传来，杨博文背着画板跑过来，米色风衣的下摆被风吹起，发梢比高中时长了些，眉眼间褪去了少年的青涩，却还是左奇函熟悉的样子。
“等很久了？”杨博文站定在他面前，鼻尖有点红，大概是刚从有暖气的画室出来，“不是说下午有篮球赛吗？怎么过来了。”
“赢了，提前结束了。”左奇函把向日葵递过去，视线落在他画板侧面露出的一角——画的是大学操场的老杨树，树下两个并肩的身影，像极了当年的老槐树，“又在画这个？”
“嗯，给学弟当示范画的。”杨博文接过花，指尖碰到左奇函的手背，像高中时无数次那样，轻轻捏了捏，“画的时候总想起我们以前在操场待着的日子。”
他们并肩往校门口走，梧桐叶落在两人肩上，沙沙作响。左奇函考上了本地的大学，离杨博文的美院只有三站地铁的距离，每个周末见面成了习惯，有时是去看画展，有时是去左奇函学校的操场看他打球，就像高中时那样。
“下个月校庆，回去看看吗？”左奇函忽然问，“听说老槐树还在，去年重新修剪过枝桠。”
杨博文眼睛亮了亮：“好啊，正好把我新画的那幅《槐树下》带回去，挂在以前的画室里。”他顿了顿，转头看左奇函，“你还记得吗？高中毕业那天，你说要把我们的合照洗出来挂床头。”
“记得，”左奇函笑了，“现在还挂着呢，旁边多了张你去年给我画的素描。”
走到地铁口，杨博文忽然停下脚步，从画板夹层里抽出张画纸递给他。是幅速写，画的是今天的左奇函，站在梧桐树下，手里捧着向日葵，阳光落在发梢，像镀了层金边。
“刚在画室想你的样子，就画了张。”杨博文的耳尖有点红，“等回去裱起来，跟你床头那张合照放一起。”
左奇函接过画，指尖抚过纸上熟悉的线条，忽然想起高中画室里松节油的味道，想起操场边篮球撞击地面的声响，想起雪地里交握的手，想起无数个藏在画本里、最终被说出口的心意。
地铁来了，门开的瞬间，左奇函牵住杨博文的手，像高中时在老槐树下拍照那样，握得很紧。
车厢里人不多，他们靠在窗边，看着窗外掠过的街景。杨博文把向日葵放在腿上，侧头看左奇函的侧脸，阳光从车窗照进来，在他下颌线投下浅浅的阴影，和高中时速写本里的样子重叠在一起。
“左奇函，”杨博文忽然开口，声音很轻，“你说我们算不算，把画本画满了？”
左奇函转头看他，眼里的笑意像揉碎的星光，和多年前在画室里那个傍晚的眼神一模一样。
“没有，”他握紧了杨博文的手，指尖蹭过对方手腕上那串依旧戴着的银链篮球吊坠，“我们还有很多很多年，能画更多更多的画。”
车窗外的梧桐叶还在落，像一封封写满时光的信。两个曾经在槐树下牵手的少年，如今依然牵着手，走向下一个秋天，下一个春天，走向那些被画笔和心意填满的、漫长又温暖的未来。
他们的故事，就像那幅永远画不完的画，有阳光，有树影，有交握的手，还有藏在每一笔线条里的、从未改变的喜欢。
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