梧桐巷的老槐树又粗了一圈，枝桠上的鸟窝换了一代又一代的主人。金珉锡的头发白了大半，走路时脊背微微佝偻，却依旧牵着粟昭勉的手，每天在青石板路上走个来回。
他们的步子慢了，像被巷子里的风轻轻托着，路过旧书摊时，摊主会笑着递上一把炒瓜子；路过桂花糕摊子时，热气腾腾的甜香依旧能勾动两人的馋虫。
这天是金晚星的生日，也是《晚星撞进旧书里》出版二十周年的纪念日。插画馆里挤满了人，有抱着绘本的孩子，有头发花白的老人，都是循着故事来的。
金珉锡和粟昭勉坐在里间的藤椅上，看着晚星忙前忙后，眼底满是欣慰。晚星的身边，站着一个眉眼温和的青年，是她相恋多年的爱人，手里捧着一个蛋糕，上面用奶油画着梧桐巷的模样，还有两颗依偎的星星。
“爸妈，”晚星端着一块蛋糕走过来，蹲在两人面前，“尝尝看，我照着妈妈当年的方子做的。”
粟昭勉接过小勺，挖了一口放进嘴里，甜香漫过舌尖，和二十年前的味道一模一样。金珉锡也尝了一口，转头看向身边的人，眼底的笑意，温柔得像一汪春水。
“还记得吗？”粟昭勉忽然开口，声音轻轻的，“那年你追着粉丝跑，把桂花糕塞给我，油纸袋上的字，我现在都记得。”
金珉锡笑出了声，眼角的皱纹挤在一起，像藏着无数温柔的时光：“记得。那时候怕你不收，字写得歪歪扭扭，生怕你看不上。”
晚星坐在一旁，托着腮听他们讲过去的事，阳光透过窗棂落在她脸上，像镀了一层金边。她忽然想起小时候，趴在爸爸肩头数星星，妈妈坐在槐树下画画，风里的桂花香，是她这辈子最难忘的味道。
纪念日的活动最后，是一场小小的朗读会。有人念起书里的句子，有人唱起金珉锡当年为粟昭勉写的歌，歌声飘出插画馆，飘满了整条梧桐巷。
金珉锡牵着粟昭勉的手，慢慢走到老槐树下。夕阳正慢慢沉下去，把两人的影子拉得很长很长。他从口袋里掏出一枚小小的梧桐叶，是他早上散步时捡的，叶脉清晰，像一道刻在时光里的痕。
“昭勉，”他把梧桐叶放进她的手心，声音沙哑却郑重，“二十年了，谢谢你，撞进我的旧书里，撞进我的余生里。”
粟昭勉握紧那片梧桐叶，抬头看向他，眼里闪着光，像当年初见时的晚星。
“我也是，”她说，“珉锡，遇见你，是我这辈子最幸运的事。”
晚风卷着桂花香吹来，掀起巷尾的暮色。老槐树下的长椅上，放着一本摊开的旧诗集，扉页上的字迹已经泛黄，却依旧清晰——“赠珉锡，岁岁平安。”
岁月无声，时光有痕。
晚星撞进旧书里的故事，早已成了梧桐巷的传奇，在每一个春秋轮回里，轻轻回响。
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