老教授在黑板上写下最后一个字时，粉笔‘咔’地断了半截。
教室里响起一阵松动的，窸窸窣窣的声响。有椅子腿划过地面，有人弯腰捡起落下的钢笔，有笔记本键盘的敲击。苏晚没有动，她看着黑板上的那行字——“《伤逝》：消逝的爱与现代困境”有些出神。
粉笔灰在午后的阳光下缓缓飘落，下课铃响了，前排的两个女生在低声讨论。一个说：“子君的悲剧是时代的必然，”另一个说“不，是子君放弃了自我。”她们说的很快，用着异化、主体性、启蒙的局限这些苏晚不懂的名词。
原主是文学院的学生，而自己在原世界学的是理科。苏晚还依稀记得在原本的世界，坐在教室里的自己，面对的是一道需要推导的公式，需要计算的习题。那些东西有标准答案，有清晰的步骤，对的就是对的，错的就是错的。
不像现在的这个世界。
不像今天学习的这篇《伤逝》，老师讲的每一个字都认识，连在一起却像一片雾，有些让人看不懂、摸不透。涓生的忏悔，子君的离别，那些绵密细腻的心理描写，那些需要反复咀嚼才能品出些许滋味的句子。
苏晚安静的听着，手指无意识的摩挲着笔记本的页角。
她看着前面两个女生，因为意见不同有些微微发红的脸。忽然想起自己高中解物理题的样子，受力分析，能量守恒，每一步都有依据，最终会得到一个确定的解。而在这里，虽然学的是同一篇文章，但却可以有无数种解读。每个解读似乎都有道理，却又无法彻底证实或者证伪。
情节是一样的，但文字下的情感，或许每个人都有不同的看法。
苏晚把笔袋拉好，发出轻微的‘嘶’声。拉链头是个简单的金属扣，冰凉，实在。在这个充满隐喻和象征的文字世界，这是少数让自己感到熟悉的东西。
起身时，苏晚撇见旁边男生摊开的笔记本。上面有用彩笔画了思维导图，“爱情”，“自由”，“启蒙”几个词用箭头连接，旁边标注着密密麻麻的批注。字迹是那种飞扬，有种不管不顾的、鲜活的生命力。
苏晚收回目光，背上书包。
走出教室时，热浪夹杂着走廊里的人声一起涌来。苏晚贴着墙走，让过几个正在激烈讨论着什么“叙事视角”和“隐含作者”的男生。他们的声音很大，有的甚至比起了手势，眼睛里有着为某种纯粹理念而兴奋的光。
苏晚勾唇笑了笑，自己也有过这样的时刻。不是为了文学理论，是为了一道终于解出来的数学题，为实验数据恰好拟合了曲线，为那种“啊哈，原来如此”的瞬间。
楼梯拐角的窗户是开着的，苏晚停了下来，看向窗外。
七月的校园绿的发亮。远处理科实验楼的玻璃幕墙反射着刺眼的光，楼前的空地上，有学生正在搬运着仪器箱。那些箱子和原世界的箱子差不多，应该是示波器或者是信号发射器。穿着白大褂的身影在楼门口一闪而过。
对面的那个世界对她来说，曾经清晰的像写在黑板上的公式。
可苏晚知道，那不属于现在的自己。
手机在衣服口袋里发出微微的震动，苏晚摸了摸，指尖滑动屏幕解锁。是沈墨的消息，一分钟前发的：【下课了?】
很简单的三个字，直接，没有多余的修饰。
苏晚打字回复，指尖在屏幕上悬停了一会儿，才发送：【才下课没一会，在听同学讨论《伤逝》，她们说子君的悲剧是‘启蒙的悖论’。】
消息回复的很快：【你怎么想?】
苏晚看着眼前的文字，忽然觉得胸口的某个地方松动了一下。他没有问自己听懂了吗？没有说文学就是这样的，而是问自己怎么想。
苏晚飞快的敲字，这次比上次快了许多：【我在想，如果子君会解微分方程或者能独立设计一个电路，她的结局会不会不一样?】
消息刚发出，苏晚愣了一下。原主根本不懂电路，遭了！
刚想撤回，手机却又震动了一下。
沈墨的回复只有两个字：【也许。】
然后紧跟着又一条：【但那样就不是子君了。】
苏晚盯着这行字，看了许久。窗外的蝉声嘶鸣着，篮球场传来激动的欢呼声。热风穿过窗户，吹动她额前的碎发。
苏晚忽然明白了什么。
不是明白了《伤逝》，不是明白了文学理论，而是明白了沈墨这句话底下的意思。
就像子君不可能成为另一个人，现在的自己也不可能会变成那个只相信公式和数据的理科生。
悲剧或许就埋藏在“她是谁”的这个前提里。
就像她自己。穿越而来，顶着别人的身体，学着陌生的专业，但骨子里还是那个习惯用逻辑和步骤思考问题的苏晚。
苏晚继续打字：【你说的对】
发完准备把手机放回兜里，想了想加了一句：【下午没课了，去图书馆借本书就回去了。】
【几点回?】
【四点前。】
【嗯。】
对话结束了，苏晚把手机放回口袋，走下楼梯。
林荫道上的梧桐树叶层层叠叠，滤下的光斑在苏晚身上明明灭灭。苏晚在树荫下走着，忽然觉得肩上的书包轻了一些。
或许自己无法像真正的文学院的学生那样，用那些流畅的、充满感染力的语言去解读文本。或许自己画出的关系图在文学教授看来会过于机械，过于理科思维。
但那又怎样，她就是她。
会有自己的视角看待问题，解决问题。
京公网安备11010502036362号