续集

雾巷灯影·再续

冬雪落进雾巷时，青石板路覆了一层薄白，老槐树的枝桠挂着霜花，巷尾的铁皮灯裹了层冰雾，亮得温吞，老屋门檐的三盏灯倒暖，铜灯、木灯映着雪光，在雾里揉出一圈软乎乎的黄。

林砚在竹椅旁添了个炭盆，火炭烧得通红，映得屋角的陶罐暖融融的，罐里煮着姜枣茶，甜香混着炭火气，漫出木门，绕在灯影里。守巷的冬夜比秋更静，只有雪花落在灯盏上的轻响，还有偶尔传来的，路人踩碎薄雪的吱呀声。

这夜雪雾浓得化不开，铜铃响时，林砚正添炭，抬眼便见巷口立着个年轻姑娘，裹着厚棉袄，肩头落着雪，手里抱着一个旧布包，冻得鼻尖通红，却定定地望着门檐的灯。她站了半晌，才轻声问：“请问，这里的守巷人，是不是姓林？”

林砚应声，引她进屋烤火，倒上一杯姜枣茶。姑娘捧着茶碗，指尖慢慢暖过来，才说自己叫苏晚，是从前守巷老人的孙女，幼时跟着爷爷在这巷里住过几年，后来随父母迁了远地，前些日子接到爷爷老友的信，才知爷爷走了，托人把巷子里的念想，都留给了现任的守巷人。

“爷爷总说，雾巷的灯，是刻在骨头上的牵挂。”苏晚摩挲着茶碗沿，目光落在那盏铁皮灯的方向，“我小时候总嫌雾浓，嫌灯暗，总闹着要走，如今回来，才知这光，是最暖的。”

她打开布包，里面是个紫檀木盒，盒里铺着红绒，摆着一枚银质的灯簪，簪头是镂空的灯影纹，还刻着小小的“守”字，“这是爷爷给守巷人的，说要传给能把光留住的人。”

林砚接过灯簪，银质的微凉，却似凝着岁月的暖。他想起初见那位老人时，对方坐在油灯旁擦铜灯的模样，忽然懂了，这雾巷的守巷人，从来不是一个人，是一盏灯接一盏灯的传承，是一束光叠一束光的温暖。

他把灯簪挂在三盏灯中间，风一吹，银簪轻晃，灯影碎在簪纹里，铜铃、木灯、银簪相触，叮铃轻响，像几代守巷人的低语。

苏晚在巷里住了几日，跟着林砚擦灯、煮茶、等路人。清晨扫雪时，她会把巷口的石板扫得干干净净，让寻光的人走得安稳；傍晚煮茶时，她会多添一壶，等着晚归的人暖手。离开那日，雪停了，雾散了，阳光落在灯影里，苏晚站在巷口，笑着说：“我会回来的，带着更多的光。”

林砚望着她的身影走远，转身回屋，炭盆的火还旺，姜枣茶还暖。他忽然发现，老屋的桌角，不知何时堆了许多细碎的念想：囡囡送来的桂花糕糖纸，老挑夫留下的竹篾，苏晚折的纸灯，还有路人留下的、写着感谢的小纸条，都被风轻轻吹着，落在灯影里。

深冬的夜，又有路人寻光而来，是一对赶路的母子，孩子裹在母亲怀里，睡得安稳，母亲冻得嘴唇发紫，却依旧护着孩子。林砚引她们进屋，炭盆暖着身，姜枣茶暖着心，母亲喝着茶，轻声说：“走了好久的夜路，快撑不住时，见着这灯，就觉得有希望了。”

那夜，孩子醒了，趴在窗边看巷里的灯，奶声奶气地说：“妈妈，你看，灯在笑呢。”

林砚坐在灯影里，看着炭火跳动，听着孩子的软语，忽然觉得，守巷人守的从来不是巷，是人间的烟火，是行路的希望，是那些藏在雾里、落在灯影里，从未消散的，人与人之间的温柔。

雪又落了，落在三盏灯与一枚银簪上，光穿过雪雾，在青石板路上铺成一条暖路，从巷口到巷尾，从冬雪到春暖。雾巷的灯，依旧夜夜亮着，守着岁岁年年，守着来来往往的人，守着一盏灯接一盏灯的传承，守着一束光叠一束光的温柔。

而那些循着光来的人，走时总会带走一点光，又在远方，点亮另一盏灯。