可此刻，那齿纹的幻痛，正一下一下，顶着我的腰侧。

　　我闭上眼。

　　再睁开。

　　镜面倒影里，我右眼瞳孔依旧缩成针尖，死死盯着镜框右下角那半枚暗红指印。它还在鼓，还在搏动，像一颗活的心脏，埋在陈年木头里。

　　我左手动了。

　　不是擦，不是碰，是伸。食指和中指并拢，指尖绷直，朝着那枚指印，缓缓靠近。

　　两厘米。

　　一厘米。

　　　半厘米。

　　指尖离木纹还有半毫米，我能感觉到那股温热的、带着铁锈味的气流，从指印表面蒸腾出来，拂过我的指腹。

　　就在这时——

　　“嗒。”

　　一声轻响。

　　不是水滴。

　　是镜框背面，那张泛黄纸片，翘起的边角，轻轻弹了一下，像被谁用指甲，不轻不重，弹了一下。

　　我指尖一颤，停住。

　　没缩回。

　　也没落下。

　　就悬在那里，半毫米，像一根绷到极限的弦。

　　镜面倒影里，我脸上没什么表情。嘴唇抿成一条直线，下颌线绷得发硬。可右眼瞳孔，那针尖大小的黑点，正微微地、极其缓慢地，向上转动。

　　不是看镜框。

　　是看镜面深处。

　　看那倒影之后，更深的黑暗里。

　　西厢房那扇半开的门，门内漆黑如墨。

　　可就在那片墨色最浓的地方，倒影的边缘，似乎……有什么东西，也正微微地，向上转动着眼球。

　　我喉咙里发出一点声音。

　　不是咳嗽，不是喘息。

　　是“呃”。

　　短促，干涩，像砂纸磨过生锈的铁皮。

　　我左手食指，终于落了下去。

　　不是按向指印。

　　是指尖，轻轻，擦过镜框木纹，擦过那枚暗红指印的边缘。

　　没有碰到指印本身。

　　只擦过它旁边，一毫米宽的、干干净净的木纹。

　　指尖传来触感：粗糙，微潮，带着陈年木头的微酸气息。

　　就在我指腹离开木纹的瞬间——

　　镜面倒影里，西厢房那扇半开的门内，墨色最浓处，那点“向上转动”的东西，忽然停了。

　　紧接着，一道极细、极淡的水痕，从门内漆黑的边缘，无声无息地，渗了出来。

　　不是水珠。

　　是一条线。

　　细如发丝，弯弯曲曲，沿着门框下沿，缓缓向下爬。

　　像一条刚从黑暗里钻出来的、湿漉漉的虫。

　　我盯着那道水痕。

　　它爬得很慢。

　　一毫米。

　　两毫米。

　　停在门框与青砖接缝处，不再动。

　　我左手还悬在半空，食指指尖微微发麻。

　　右眼瞳孔，那针尖大小的黑点，终于，缓缓地，落了下来。

　　落回镜面。

　　落回那枚鼓胀的暗红指印上。

　　我张开嘴。

　　想说话。

　　喉咙里却只挤出一点气音：“……雨？”

　　不是问。

　　是确认。

　　雨还在下。檐角铜铃里灌满的雨水，终于晃荡了一下，发出“咕噜”一声闷响，像吞下一口浊气。

　　就在这时——

　　我左脚布鞋边缘，那蜷曲发黑的焦纸边，突然，无声无息地，裂开一道细缝。

　　不是撕开。

　　是“绽”。

　　像一朵枯死太久的花，在绝对的寂静里，猝不及防地，绽开了一瓣。

　　裂缝里，没有肉，没有血。

　　只有一小片，极其干净的、崭新的、泛着微光的——白瓷。

　　我低头。

　　盯着那道裂缝。

　　盯着那片白瓷。

　　它很薄，半透明，边缘锐利，像一片被精心打磨过的贝壳内壁。在廊檐下幽微的光里，泛着一点冷而润的光。

　　我右脚，还悬在半空。

　　没落地。

　　就那么悬着，脚跟离地，小腿肌肉绷紧，微微发颤。

　　我左手，还悬在镜前，食指指尖，离那枚暗红指印，半毫米。

　　我右眼瞳孔，缩成针尖，死死盯着鞋边裂缝里，那片白瓷。

　　耳道里，蜂鸣又回来了。

　　嗡——

　　低，沉，持续不断。

　　像有千万只蜜蜂，正从我颅骨内部，振翅起飞。

　　我左手食指，终于，落了下去。

　　这一次，不是擦。

　　是指尖，正正地，按在了镜框右下角，那枚暗红指印的正中心。

　　没有用力。

　　只是贴着。

　　皮肤接触的刹那——

　　指印猛地一缩。

　　不是退，是“吸”。

　　像活物被烫到，整个凹陷下去，暗红颜色瞬间变深，变成近乎发黑的紫褐。木纹被吸得微微凹陷，形成一个小小的、清晰的指印凹坑。

　　我指尖，清晰地感觉到那股温热的、带着铁锈味的气流，猛地倒灌进来。

幽暗雨夜