雪还在下，窗外一片灰蒙蒙的，分不清是天色还是雪幕。炭治郎点亮油灯，微弱的火苗在玻璃罩里跳动，在屋子里圈出一小团温暖的光。
他走到窗边，看向外面。
山路上，没有脚印。树林里，没有灯火。整个世界仿佛只剩下他一个人，和这一屋子寂静的空气。
但他不觉得孤独。
因为他知道，家人正在去往安全的地方。祢豆子会牵着花子和茂的手，竹雄会努力挺直腰板，母亲会带着他们，在黄昏前抵达姑母家。姑母会端出热茶，表兄妹们会围上来，屋子里会充满笑声和谈话声。
而这里，这个家，有他就够了。
炭治郎离开窗边，走到衣柜前，打开。最里面，整齐地叠着一件深蓝色的羽织——是母亲上个月才给他缝好的，说“炭治郎长大了，该有一件像样的外衣了”。他还没有穿过。
他取出羽织，抖开。布料是厚实的棉，染成深邃的蓝色，像夜晚的天空。母亲的手很巧，针脚细密均匀，领口和袖口用稍浅的线绣了简单的云纹。
炭治郎脱下单薄的和服，换上羽织。布料有些硬，带着新衣服特有的气味。他系好带子，整理衣领，然后走到水盆前，看向倒影。
深蓝色的布料衬得他的脸更加苍白，深红色的眼睛在昏暗的光线里，像两簇幽暗的火。头发还短，额前碎发散乱，是寻常少年的模样。
但很快，就不会是了。
炭治郎从怀里掏出一样东西。
日轮耳饰。
父亲留下的，灶门家代代相传的耳饰。简单的造型，赤红的颜色，在油灯光下泛着温润的光泽。前世，这副耳饰一直跟着他，见证了他从卖炭少年到鬼杀队员，再到鬼，再到阳光下行走的存在的全部历程。
现在，它又回到了他手里。
炭治郎握紧耳饰，金属的边缘硌得手心发疼。他没有戴上，而是仔细地用布包好，塞进羽织最内侧的口袋，贴着胸口放好。
然后，他回到主屋，在炉边正坐。
背挺得很直，双手放在膝上，眼睛看着炉火。呼吸平稳，缓慢，像是在进行某种冥想。屋外，风声越来越紧，雪拍打在窗户上，发出沙沙的声响。夜晚，彻底降临了。
炭治郎闭上眼睛。
脑海中，浮现出很多画面。
祢豆子笑着扑进他怀里的样子。
竹雄学他劈柴时笨拙的动作。
花子第一次学会写自己名字时的骄傲。
茂追着蝴蝶在田野里奔跑的背影。
六太咿咿呀呀叫他“哥哥”的奶音。
母亲在灯下缝补衣服时温柔的侧脸。
还有义勇先生。
那个沉默的男人，那个在雪夜里为他守了一整夜的男人，那个笨拙地学做饭、学梳头、学说温柔话的男人。那个……他还没来得及好好告别的人。
对不起。
炭治郎在心里轻声说。
对不起，这次可能真的要说再见了。
炉火噼啪一声，炸开一朵小小的火花。炭治郎睁开眼，看着那点光芒在空中划过一道弧线，然后熄灭，消失不见。
他站起身，走到窗边，推开窗户。
冷风裹挟着雪花灌进来，吹得油灯的火苗剧烈摇晃。炭治郎不躲不避，任由风雪打在脸上，冰冷刺骨。他看向窗外，看向那片被夜色和雪幕笼罩的山林，看向那条通往山下的、已经被新雪覆盖的路。
很远的地方，似乎有一点灯火。
是姑母家的方向。
炭治郎看了很久，然后，他轻轻关上了窗。
油灯的光重新稳定下来，在屋子里投下温暖的光晕。他走回炉边，坐下，往里面添了最后几块柴。火焰重新旺盛起来，橙红色的光充满了整个空间，墙壁上，他的影子被拉得很长，很长，像一个沉默的守护者。
他就这样坐着，等待着。
等待着夜色最深沉的时刻。
等待着，那个注定要来的访客。
炉火在身后安静地燃烧，发出持续的、令人安心的噼啪声。炭治郎闭上眼睛，呼吸渐渐变得平缓、悠长。
在寂静中，在温暖中，在孤独中。
他等待着，属于自己的命运。
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