林落是在一个雨天发现那本笔记本的。
那日，洱海被浓雾笼罩，雨丝如针，密密地扎在青石板上。画廊里没有客人，林落整理角落的旧木箱，准备将一些过季的画册打包捐赠。箱子底部，压着一个深蓝色的帆布本，边角磨损，像是被反复翻阅过。
他怔住。
那是他的笔记本——三年前遗失在杨天公寓的那本。他记得自己曾将它落在床头柜上，后来搬家时怎么也找不到，以为是被丢弃了。
可如今，它却出现在这里，被精心保存，甚至每一页都用透明纸膜封好，防止受潮。
他颤抖着翻开。
第一页，是他写下的字迹：“202X年3月15日，今天杨天第一次带我去他家吃饭，他妈妈做的红烧肉，我吃了三碗饭。”
第二页：“他喝醉了，靠在我肩上说‘林落，你真好’，我差点哭出来。”
第三页：“他说想和我结婚，我说好。其实我害怕，怕自己不够好，怕他有一天会厌倦我。”
翻到中间，字迹开始凌乱，夹杂着医院缴费单的复印件、药盒的包装纸、还有他发烧那天的体温记录——39.2℃，时间是他们纪念日的晚上。
而就在那页旁边，是另一行字迹——杨天的。
“202X年12月20日，林落高烧，我却陪李琳去警局。我是个混蛋。我配不上他。”
林落的手猛地一抖，笔记本差点滑落在地。
他继续翻。
后面几十页，全是杨天的字迹。
“第7天：林落没回消息，我去了他公司，同事说他辞职了。”
“第21天：我翻遍他所有社交账号，只找到一张医院缴费单。我才知道，那天他一个人在病床上等我。”
“第45天：我找到李琳，她终于承认，录音是剪辑的。我扇了她一巴掌，可这改变不了我伤害了林落的事实。”
“第100天：我开始写日记，把每天找他的过程记下来。我去了他提过的每一个地方——杭州的西湖、成都的宽窄巷、重庆的洪崖洞……可他像人间蒸发了。”
“第200天：我开始学画画，因为他说过，想开一家自己的画廊。我画得很难看，但我想懂他。”
“第327天：我终于在大理找到你。你画里的雪，是你心里的我吗？”
最后一页，是一张照片——林落站在洱海边，背影单薄，正望着远方。照片背面写着：
“我用了三百二十七天，走完了你一个人走过的所有路。 现在，我终于明白， 你不是不想见我， 你是怕， 我还不懂， 你有多重要。”
林落站在雨幕中，泪水无声滑落，混着雨水，滴在泛黄的纸页上。他忽然想起，这些日子，他总在清晨看见画廊门口放着一束白山茶，花下压着一张小纸条，写着“今日晴，风小，适合作画”。
他以为是某个匿名的客人，从未深想。
可现在他懂了。
那不是花，是杨天用三百二十七天写给他的情书。
他冲出画廊，雨水打湿了他的衣裳。他沿着石板路狂奔，穿过小巷，越过桥头，终于在洱海边的长堤上，看见那个熟悉的身影。
杨天撑着一把黑伞，背对着他，望着灰蒙蒙的湖面。他身边，立着一个画架，上面是一幅未完成的画——雪中的古城，一个人站在雪地里，望着远方。画角写着：《等风来，也等不到你》。
林落站在他身后，喘着气，雨水顺着发梢滴落。
“你……为什么现在才来？”他声音沙哑。
杨天缓缓转身，眼中布满血丝，却带着笑：“因为，我用了三百二十七天，才学会怎么爱你。”
林落望着他，终于开口：“可我……已经不想再一个人走了。”
杨天怔住。
下一秒，他扔掉伞，冲上前将林落紧紧拥入怀中，像抱住失而复得的整个世界。
“这一次，”他哽咽着，“我不会再让你一个人。”
雨越下越大，可风，似乎开始转向了。
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